Cuentan los abuelos que los enanos bailan de noche en los bosques. Bailan cantando. Hace muchos años lo único que cantaban era esto:
Lunes y martes y miércoles tres;
Lunes y martes y miércoles tres.
Brotan las flores, están frescas, medran, abren su corola. De tu interior salen las flores del canto: tú, oh poeta, las derramas sobre...